¡Libertad en el País de las Maravillas!

 

Y a veces pasa..

Sin entender cómo..

Porqué..

Sin previa advertencia..

Y tan sólo pasa.. 

Pasa que uno aborta el alma..

Pasa que por mis venasNo corre ya Sangre Viva!!..

Hoy solo es Sangre Roja.. Quizás morada..

O tal vez negra.. O tal vez nada.. 

Pasa que uno no cree ya en nadie..

Y todos pasan.. Y nadie me toca..

Y ya no los siento..

No siento sus almas.. Sus cuerpos latentes.. Sus vidas paganas.. 

Y tan sólo pasan..

Sonriendo.. Fingiendo..

Pasan pasando la vida.. Y muriendo..  Y a veces pasa que uno muere con ellos..

Todos son vivos que mueren..

Que viven latiendo..

Latiendo una muerte.. Que está al lado de ellos.. 

Y yo..Una Muerta tan Viva!!.. Tan muerta por dentro..

Que a veces paso junto con ellos..

Pero no paso sonriendo..

Pero no paso fingiendo..

Pero no paso pasando la vida..  Ni muriendo..  Yo he muerto hace tiempo..

Y vivo sonriendo.. Por dentro..

No como ellos.. Que ocultan con máscaras  Lamentos eternos..

Agudos aullidos.. Tormentos.. Infiernos.. 

Y pasa que uno se da cuenta de ello.. Y quiere estar viva..

En otros terrenos.. No en éste inframundo..

Tan lleno de cuervos..

No viva fingiendo.. Ni viva sonriendo..  Muerte!!.. Dulce Juramento..

 Que alguien nos hizo Al minuto de nacer..

Para darnos confianza.. Y soportar este padecer.. 

¡Oh Muerte.. Mi Amada!.. Si un día te he de ver..

Te pido me lleves..

Serena y calmada..

A otro terreno En donde florecer.. Renacer.. ¡Sangre pura y Viva me ha de Recorrer!..

Y entonces los Muertos.. Que ahora son vivos..

No pasan fingiendo.. No pasa el olvido..

Ni pasan pasando..

Muriendo Conmigo.. 

..*…Papalotl…*..

La mujer que tiene los pies hermosos
nunca podrá ser fea
mansa suele subirle la belleza
por tobillos pantorrillas y muslos
demorarse en el pubis
que siempre ha estado más allá de todo canon
rodear el ombligo como a uno de esos timbres
que si se les presiona tocan para elisa
reivindicar los lúbricos pezones a la espera
entreabrir los labios sin pronunciar saliva
y dejarse querer por los ojos del espejo

la mujer que tiene los pies hermosos
sabe vagabundear por la tristeza.
*…Mario Benedetti…*

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

.*…Jaime Sabines…*.