Creo en los dioses paganos
Como en los días de asueto..
Creo en tu mirada perdida
Como en mi desnudo pecho..

Y creo también en mi hermano el hombre..
En sus lúcidas percepciones..
En los animales que te miran como si supieran lo que estás pensando..
Creo en el arte..
En la evolución y la transegridad..
En el café caliente por la mañana que le recuerda a tu lengua que sigue allí..
Que siente!..

Creo en tus caricias nocturnas
Como en tu espíritu taciturno..
Creo en el día de mañana
Como en las auroras boreales..

Y creo en tus despertares..
Y en tus apesadumbradas maneras..
Creo en los poetas que retan la rima..
Y en todo aquel que regala sonrisas..
En la pureza de los niños..
En los dioses y en sus mandatos..
Creo que soy parte de un proyecto divino..
Y que mi existir genera el equilibrio..

Creo en ti..
Y es por ello..
Que creo que arriesgarse vale la pena..

Libertad.

hermana soledad dame una tregua..
no tengo a quien acudir en busca de auxilio..
estoy en medio de todo tanteando a ciegas..
buscando..

soy dulce y alada sirena..
anclada en un lugar que no conozco..
hinchada de oir funebres cantos..
que vienen de la mar flotando..
que llegan con fuerza a mi pecho
y al calor del impacto se funden..

pasarán los años..
vendran otras guerras..
fundirá la tierra su alma cansada..
habrá más silencio..
pero esta noche..
dame un respiro..

no tengo a quien acudir en busca de auxilio..
mis gritos se opacan justo antes de haber nacido..
el amor está cansado de ser un desamorado..
las tardes se inundan de locos depresivos..
el olvido me ha olvidado..
y yo sigo aquí, enmedio de todo..
tanteando..
y me doy cuenta que alguien me ha robado la ternura..

Y pasarán los años..
como lo han hecho hasta hoy..
y seguirás mordiendo mi lengua..
pero esta noche..
hermana soledad..
sólo esta noche..
dame un respiro..

*…Papalotl…*

Y a veces pasa..

Sin entender cómo..

Porqué..

Sin previa advertencia..

Y tan sólo pasa.. 

Pasa que uno aborta el alma..

Pasa que por mis venasNo corre ya Sangre Viva!!..

Hoy solo es Sangre Roja.. Quizás morada..

O tal vez negra.. O tal vez nada.. 

Pasa que uno no cree ya en nadie..

Y todos pasan.. Y nadie me toca..

Y ya no los siento..

No siento sus almas.. Sus cuerpos latentes.. Sus vidas paganas.. 

Y tan sólo pasan..

Sonriendo.. Fingiendo..

Pasan pasando la vida.. Y muriendo..  Y a veces pasa que uno muere con ellos..

Todos son vivos que mueren..

Que viven latiendo..

Latiendo una muerte.. Que está al lado de ellos.. 

Y yo..Una Muerta tan Viva!!.. Tan muerta por dentro..

Que a veces paso junto con ellos..

Pero no paso sonriendo..

Pero no paso fingiendo..

Pero no paso pasando la vida..  Ni muriendo..  Yo he muerto hace tiempo..

Y vivo sonriendo.. Por dentro..

No como ellos.. Que ocultan con máscaras  Lamentos eternos..

Agudos aullidos.. Tormentos.. Infiernos.. 

Y pasa que uno se da cuenta de ello.. Y quiere estar viva..

En otros terrenos.. No en éste inframundo..

Tan lleno de cuervos..

No viva fingiendo.. Ni viva sonriendo..  Muerte!!.. Dulce Juramento..

 Que alguien nos hizo Al minuto de nacer..

Para darnos confianza.. Y soportar este padecer.. 

¡Oh Muerte.. Mi Amada!.. Si un día te he de ver..

Te pido me lleves..

Serena y calmada..

A otro terreno En donde florecer.. Renacer.. ¡Sangre pura y Viva me ha de Recorrer!..

Y entonces los Muertos.. Que ahora son vivos..

No pasan fingiendo.. No pasa el olvido..

Ni pasan pasando..

Muriendo Conmigo.. 

..*…Papalotl…*..

La mujer que tiene los pies hermosos
nunca podrá ser fea
mansa suele subirle la belleza
por tobillos pantorrillas y muslos
demorarse en el pubis
que siempre ha estado más allá de todo canon
rodear el ombligo como a uno de esos timbres
que si se les presiona tocan para elisa
reivindicar los lúbricos pezones a la espera
entreabrir los labios sin pronunciar saliva
y dejarse querer por los ojos del espejo

la mujer que tiene los pies hermosos
sabe vagabundear por la tristeza.
*…Mario Benedetti…*

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

.*…Jaime Sabines…*.

Tenemos todo y no tenemos nada..
algunos hombres lo consiguen en las iglesias..
otros partiendo mariposas por la mitad..
y otros en Palm Springs..
metiéndoselas a rubias deliciosas..
con almas de Cadillac..
de Cadillacs y mariposas..
todo y nada..
el rostro se derrite con el último suspiro..
en un sótano de Corpus Chirsti..
ahí hay algo para los coyotes de los hipódromos, las monjas, los empleados de abarrotes y para tí…

algo a las ocho de la mañana, algo en la biblioteca, algo en el río,
todo y nada..
en el matadero llega corriendo por el techo..
colgado de un gancho y lo haces balacear..
uno
    dos
        tres
y lo tienes..
200 dólares en carne muerta..
sus huesos contra tus huesos..
algo y nada..

siempre es demasiado temprano para morir..
y siempre demasiado tarde..
y las gotas de sangre en el recipiente blando..
no significan nada para tí?..
y los sepultureros jugando póquer..
bebiendo café a las cinco de la mañana..
esperando que el pasto..
di e la escarcha…
tampoco significan nada?..

tenemos todo y no tenemos nada..
días con filos de vidrio y peste insoportable..
de lodo en el río, peor que la mierda:
días de ajedrez con ataques y contrataques..
días de hastío..
en los que da igual perder o ganar;
días lentos como mulas..
hoscas y barnizadas de sol..
que trabajan con desprecio..
subiendo por un camino..
donde un loco espera sentado entre
codornices y azulejos enjaulados..
mientras huele a un burro de piel escamosa..

pero también hay días buenos..
días de vino, gritos y peleas en callejones, de piernas gordas de mujeres avalanzándose sobre tus entrañas con sus gemidos..
presagios en las plazas de toros que como diamantes gritan Madre Capri..
violetas brotando de la tierra..
diciéndote que olvides a los soldados muertos..
y a los malos amores..
días en que los niños dicen cosas alegres y brillantes..
como salvajes comunicándose a través de sus cuerpos..
de cuerpos tan vivos que transmiten y sienten..
y corren de arriba a abajo sin escrúpulos..
ni cheques, ni ideales, ni posesiones..
ni opiniones disparatadas..

días en que puedes llorar todo el día..
en un cuarto verde con la puerta cerrada,
días en que puedes reírte del panadero..
porque sus piernas son muy largas,
días para observar detrás de la barda..

y no hay nada, nada..
dólo días de patrones, hombres enfermos..
con mal aliento y pies grandes..
hombres que parecen ranas, que parecen hienas..
hombres que caminan como su la música
no existiera..
hombres que piensan que es inteligente
contratar y despedir empleados y amasar fortunas..
hombres con esposas tan costosas..
como 60 acres de tierra fértil..
que presumen y apartan del inútil…

hombres que te matarían sólo por hacer una locura
y que se justificarían porque así es su LEY,
hombres que se asoman por ventanas de siete metros de ancho y no ven nada
hombres con yates de lujo que navegan
alrededor del mundo pero nunca sacan
las manos de sus bolsillos,
hombres como caracoles, como anguilas,
como babosas,
ni siquiera eso…

y no hay nada.
cobras tu último salario en el muelle,
en la fábrica, en el hospital,
en una armadora de aviones, en una plaza comercial
en una peluquería, en donde sea
que para nada qyueres pagar
el impuesto sobre la renta, que no deseas
enfermedades, servilismo,
brazos rotos, cabezas destrozadas,
todo se va a la basura como una almohada vieja.

tenemos todo y no tenemos nada
algunos lo hacen bien por un tiempo
pero después se rinden
les llega la fama, el hastío
la edad, una dieta balanceada,
la tinta les quema los ojos,
los hijos ingresan a la universidad,
aparecen coches nuevos
se quiebran la espalda esquiando en Suiza
aparecen nuevas opciones políticas, nuevas esposas
o simplemente caen de manera natural en decadencia
el hombre que viste ayer fajándose diez rounds
o bebiendo tres días y tres noches
en las montañas de Sawtooth ahora está debajo
de una sábana o junto a una cruz o una piedra
o viviendo una incruenta decepción
cargando una Biblia, unos palos de golf o un portafolio:
¡cómo ceden!
todos esos que creíste
que nunca cederían.

días como éstos, como el de hoy.
tal vez la lluvia que rocía la ventana
trate de decirte algo. ¿qué has visto hoy
¿qué diablos  ¿dónde has estado
a veces los mejores días son los primeros
a veces los de en medio, otras los últimos.
los terrenos baldíos no están tan mal,
las iglesias europeas vistas en tarjetas postales
no están mal. las personas en los museos de cera
congelándose hasta la esterilidad no están tan mal
son horribles, pero no están tan mal
la artillería, piensa en la artillería pesada.
y el pan tostado del desayuno,
en el café bien caliente que hace que sepas
que tu lengua sigue en su lugar.
tres geranios en la ventana tratan de ser rojos
tratan de ser rosas, tratan de ser geranios.
no me importa que a veces lloren las mujeres,
no me importa que las mulas no quieran
subir la colina. ¿estás en un cuarto de hotel en Detroit
buscando un cigarro

Otro día maravilloso. un poco más de eso
como cuando las enfermeras salen
del hospital al terminar su turno, hartas,
ocho enfermeras con diferentes nombres
y diferentes destinos. cruzan el césped
algunas quieren una taza de chocolate y papel
otras un paño caliente, otras un hombre,
otras apenas pueden pensar.
es suficiente y no tanto.
espacios y peregrinos,
estrías de naranjas,
helechos, anticuerpos,
pañuelos desechables
 
a veces en los momentos más amables
y soleados
hay un humo liviano que sale de las urnas
y sonidos metálicos de los viejos aviones de combate
y si entras y pasas el dedo por el borde de la ventana
encontrarás mugre y hasta tierra
y si miras por la ventana te quedarás todo el día,
y como si envejecieras seguirás mirando
y mirando
babeando un poco
ah ah   no no   quizá

algunos lo hacen bien de manera natural
otros obscenamente
y en cualquier parte..

.*…Charles Bukowski…*.

Yo Sólo Suelo ser Libertad!!..
Soy La Que Disfruta de Estar Sola..
A la Que le Agrada Ir a la Cineteca
Y Tomarse un Capuccino Sentada en el Mismo Sitio..
Soy una Chika de Costumbres..

Soy la Que Tiene un Desmadre en su Casa..
Pero no Puede Dejar Destendida su Cama..
A la que le Gusta la Trova
Aunque no Conozca a Nadie que le Guste..
A la que También le Gusta el Huapango, Funk, el Jazz, el Rock y Hasta el Merengue!..
Todo lo Que Salga del Alma!..
Todo Menos Reggaeton!!!!!..

Soy la Que no Logra Aprenderse los Nombres de la Gente..
La Que Olvida qué es lo Que Hizo Ayer..
Pero Jamás Olvida a un Hermano..

Soy Libertad a la que Muchos Llaman Tania..
Porque no lo Sienten Igual..
Porque no lo Entienden..

Soy esa Misma que Anoche Estuvo Contigo!..
Y a la Mañana Siguiente Siente Ganas de Volar..
Así que Te Besa la Frente
Y se Larga Antes de Que Despiertes..
Y Lo Hace Sin Culpas.. Porque Sabe que Entenderás..

Soy la Persona Más Egoísta que Conozco..
La que No Se Comparte Con Casi Nadie..
La Que Habla Con Desconocidos de Temas Profundos..
La Que no le Teme a un Vagabundo..
Pero le Aterran las Multitudes!..
Le Aterra la Gente..

Yo Soy ésa..
La Misma que Daría su Vida Por un Perro!..
La Que Siempre Levanta Hojitas que Caen de los Ã?rboles..
Soy esa Hippie Come Flores!!..
La que Siempre Ve Once Niños!..
Y se Aprende las Canciones de 31Min.!!..
Y las Baila!..

Soy ella..
A la que no Le Impacta una Foto Gore..
Y Hasta se Ríe..
Pero no Tolera Ver Cómo Matan Focas..

Soy la Idealista..
La del Poster del Che..
La Que Está Enamorada de Mauricio Garcés!..
La que Se Sabe la Canción de Tin-Tan
y Casi Todos los Diálogos del Libro de la Selva!..
La que Ama a Frida y le Caga que Esté de Moda..
La que Se Emputa por lo Que le Pase al País..
La Que Llora sin Motivos..
La Que Siente su Tierra..
La Que se Reconoce como Guerrera!!
La que Desayuna Dulces y Sedantes al Despertar!..

Soy La Que no Entiende el Inglés Porque Piensa en Nahuatl..
A La Que No le Importa Gastar su Dinero..
Aunque Luego se Quede con 2 Soles..

Soy la Histérica.. La Divagante..
Soy Inestable, Obsesiva, Intensa,
Demente, Gruñona, Cabrona, Sonriente,
Visual, Amorosa, Antisocial, Un Poco Miserable,
Algo Loca, con Ojos Expresivos Pero Mirada Triste,
Noble, Tierna, Obstinada, Sensible.. Muy Sensible!,
Gritona, Mandona, Pasional, Viciosa, Lujuriosa,
Neurótica, Dulce, Paranóica y Berrinchuda..

Yo Soy Todo Eso..
Y Soy Más..
Mucho Mucho Más..
   SOY LIBERTAD!!..

Según el FBI, los asesinos en serie son personas que matan por lo menos en tres ocasiones con un intervalo entre cada asesinato. Los crímenes cometidos son resultado de una compulsión, que puede tener sus orígenes en la juventud o en desajustes psicopatológicos del asesino, contrariamente a aquellos que están motivados por ganancias monetarias (por ejemplo, asesinos a sueldo) o los que tienen motivaciones ideológicas o políticas (por ejemplo, terroristas, genocidas).

Los asesinos en serie están específicamente motivados por una multiplicidad de impulsos psicológicos, sobre todo por ansias de poder y compulsión sexual. Con frecuencia tienen sentimientos de inadaptabilidad e inutilidad, algunas veces debido a humillación y abusos en la infancia y/o el apremio de la pobreza, también bajo estatus socioeconómico en edad adulta, compensando sus crímenes esto y otorgándoles una sensación de potencia y frecuentemente venganza, durante y después de cometer los delitos.

Los asesinos en serie frecuentemente tienen impulsos extremadamente sádicos. Estos anulan la capacidad de sentir empatía por el sufrimiento de otros, de esta manera, son frecuentemente llamados psicópatas o sociópatas, términos que han sido renombrados por psicólogos como trastorno de personalidad antisocial. Algunos asesinos en serie hacen uso de la lujuria y la tortura, para obtener placer sexual por mutilación de la víctima y también de matarla lentamente por un prolongado lapso de tiempo.
-*-  Exposición sobre Asesinos Seriales y Pena de Muerte, Centro Cultural Policial..
A Unas Cuadras del Metro Juarez.
.*..Papalotl..*.

Me Acaricias Con tu Cuerpo Revoltoso..
Cubriendome de Agua Salada
Y Despistados Pecesillos que Entre mis Dedos Resbalan..
Como Tu Espuma Blanca..
Como Tu Canto de Fúnebres Sirenas..

Me Sumergo
Y Tú me Hablas..
Me Das Tu Mensaje..
De Lejanas Caracolas..
O Me Golpeas con Tus Olas..
Zarandeando Mis Silencios..
Que Han Querido Esconderse..

A Veces me Arrastras..
A Escondidas Me Llamas..
Y A Veces Me Seduces..
Y Me Cantas..
Conviertome en Alada Sirena..
Y Nado..
En Tí Me Suspendo..
A Veces Nado..
Nado y Me Arrastras..
Y Me Cantas..
Y Me Mientes..

Y Aveces Te Creo..
..*…Papalotl…*..

Inhala y Respira Este Sentir..
Que no te Deja Vivir..
Ese Pasado que Continúa Dentro..
Esa Sonrisa Clavada en Tu Sien..
Esa Mirada Lejana..
La Realidad de la Locura..
Y la Irrealidad del Odio Eterno..

Inhala y Respira Éste Aire Amarillo..
Que se Expande e Inflama tu Cuerpo..
Invade el Secreto..
Va por tu Cuello..
Te Abraza.. Te Besa..
Te Consume..
Y te Recuerda..
Que Nunca Fuiste Nada…
Que Nunca Serás Nadie..

..*..::Papalotl::..*..